A morte do português

Assassinado. Foi isso o que vi quando bati os olhos naquele artigozinho medíocre.

A palavra usada pelos abatedores: atualizado. Eles haviam conseguido, afinal! O uso da forma gramatical da Língua Portuguesa seria substituído.

Alegaram que nos dias de atuais, com tanto a ser feito em tão pouco tempo, não havia razão para continuar a seguir tantas regras, que pouco modificavam a conclusão de um objetivo final.  Também não era mais necessário o uso de vogais. Havia entendimento mesmo que estas não se fizessem presentes. Só eram necessárias em poucos casos.

Regras passariam a ser exceções. Não que já não o estivessem fazendo, mas agora aquilo tudo seria oficial.  Estavam enfim, matando a senhora Língua Portuguesa. Nem ao menos tiveram a decência de fazê-lo de uma vez: torturaram-na aos poucos, dia após dia, arrancando pedacinhos aqui e ali.

Fui até a sacada e acendi o meu cigarro. Era desgosto demais. Como puderam? Como pude? Sim, porque de alguma forma, eu também tive culpa no cartório. Quando o fiz?

Homem burro! Estúpido! Inútil. Inútil e insignificante. Ela caminhava para a morte e eu nada podia fazer.

Hipócritas. Daqui a poucas horas dariam fim, de uma vez por todas, em todo o romantismo do idioma. Não haveria mais poetas. Os que realmente o fossem jamais se deixariam depreciar de tal forma.  Onde estavam todos eles afinal? Onde se meteram que não faziam nada para impedir tamanha crueldade? Onde estou eu que não o faço neste exato momento?

Covardes.  Fracos. Fingidos. Todos nós.

Não ficaria ali vendo-a ser deturpada mais uma vez. Não ficaria olhando com cara de pena, como fiz quando despejaram a dona Maria de sua casa por não estar em dia com o pagamento. Não iria deixar que aquela dor no estômago me fizesse ficar parado de olhos aberto, feito um cachorro velho.

Já estava decidido; iria antes. Nada mais teria importância sem ele. Nada seria o mesmo sem ela. Haveriam sim aqueles que a preservariam, assim como fizeram com o latim e outras línguas mais. Mas não será o mesmo.  Há muito já não vem sendo.

Adiantaria se eu implorasse? Será que mesmo assim eles a matariam? Ele ou ela? Os dois, quem sabe? Ele o português. Ela a Língua mãe.

Estava mesmo decidido: eu iria antes dela.

Peguei um pedaço de folha e escrevi rapidamente. Apaguei o restinho de cigarro.

Fui para a sacada e comecei a lembrar.  Acho que é assim que fazem os suicidas. Todos eles.

Aliás, tenho certeza. Quantas vezes não me matei dentro de mim? Só não fui assassino. Comparsa também não. Nem o quero ser.

Era meu ultimo ato de amor. Eu sabia, tinha certeza de que traria alguma repercussão. Morreria se isso trouxesse a mais remota chance de que não matassem a minha mãezinha. Morreria de qualquer forma, na verdade. Um cara como eu traria alguma luz a esses excêntricos visionários.

Chega de pensar. Agarro firmemente meu pedaço de papel e vou. Vou porque nada tem mais importância que isso.

Foi fácil morrer. Estranho foi ficar e assistir ao desfecho da morte. Estranho como certas sensações não mudam. A dor no estômago foi dez vezes maior, assim como o sentimento de estupidez.

Doeu ainda mais no enterro, quando só o padre apareceu.

Em meu sepulcro, as últimas palavras que escrevi:

“Vocês, homens hipócritas, tornaram-se tão frígidos quanto as máquinas que possuem. Que possuem ou que os possui? Tão sem tempo, tão sem amor, tão sem sentimentos...sem vida. Matem-na, vis assassinos! E carreguem nas costas o fardo de ter destruído toda uma era. E se isto lhes vale de alguma coisa, carreguem também o fardo de uma morte em vão.”

A quem interessar saber: mamãe foi poupada. E eu lhes sou grato por isso. Do fundo do meu ser.