" É o que acontece sempre que nossos relógios insistem em combinar os ponteiros: são os teus olhos que me roubam com os cantos e se sobressaltam quando me têm toda a face. O meu deleite? É ver que eles se recolhem apenas para voltar em seguida. Estou na sétima série outra vez; qualquer olhar em foco põe tudo às favas! Você é sétima série. Entro no seu jogo.
Faço que durmo, adormeço de fato. Te busco e te encontro. Um, dois segundos: orgulho em chamas, os olhos fogem. Faço que me distraio, me distraio de fato. Miro seu rosto. Opa, rápido demais! Você mal pôde disfarçar desta vez.
Agora sou eu quem faz as honras: as faço e faço errado, olho reto ao invés de acautelado. Você se acua. E eu me perco na singularidade do seu rosto, tentando ter mais desse olhar de criança assustada.
Chega a sua hora de saltar e nos despedimos em silêncio, enquanto eu me divirto internamente com a sua insegurança infantil.
Ei, eu também te acho bonito.
Tenha um bom dia."
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